Cuando uno está acostumbrado a La Manga del Mar Menor, no se da cuenta de la gran suerte que tiene de poder escuchar el mar. Tengo cierta nostalgia de él. De sus olas, de su brisa, de su inmensidad. Quizá que sea tan inmenso recuerda que nuestras comeduras de cabeza son solo pensamientos intangibles en una azotea que siempre tendrá un cielo por encima. Echo de menos que me recuerden la pequeñez de mis preocupaciones. Pues cuando uno se muda al interior se acostumbra a que estas pesen, a veces, quizá demasiado.
Daría mucho estos días por poder asomarme a uno de los paseos de La Manga, sentarme frente a su silencio y respirar esa brisa.
Inhalar y exhalar.
Volver a darle lentitud a mis prisas propias de la edad, del momento, de mis circunstancias. Tener la capacidad de sentarme a ver el mar durante horas. Ver el mar y nada más.
Me gustaría pedir, ya sea a un foráneo u otro autóctono de la zona, que saliera de casa cualquier tarde y se acercara al paseo. Me gustaría pedirle a usted, que lee mi humilde artículo, que también se acerque al paseo. Quítese los zapatos. Baje a la arena. Respire la brisa y observe el mar por mí. Siéntase pequeño e insignificante frente a su fuerza. Recuerde que las olas rompen y vuelven a construirse. Al igual que nosotros. Al igual que usted.
Al igual que yo.
Así que le animo a romperse, a observarse, a volver a construirse.
Respire y observe el mar.
